Скитался как-то по городу один бездомный человек.
Он давно махнул рукой на свою жизнь. И ничего не пытался изменить.
Не было у него ни жилья, ни работы, ни денег.
Как он жил, одному богу известно.
Люди его сторонились, собаки облаивали, вороны и те стороной облетали.
И ветер свистел ему во след, - бомж идёт, бомж.
Считался он человеком одним словом - пропащим.
Никому на свете ненужным. Хоть ложись и помирай! Но бездомный человек не осознавал своей ужасной жизни. Выпрашивал у прохожих по рублю на похмелье, собирал бутылки, скитался от одного мусорного ящика к другому.
Уже осень наступила, и бродяга стал мёрзнуть, так как его старая одежда висела на нём клочьями, до того износилась и изорвалась.
Роясь в одном из мусорных ящиков, бродяга наткнулся на старый плащ, выброшенный кем-то за ненадобностью.
- Вещь! - прошамкал бродяга, рассматривая плащ со всех сторон.
Недолго думая, он надел обнову на себя.